На «Vox Populi» сейчас идет проект «Дорога». Виктор Магдеев путешествует автостопом по Казахстану. А я одновременно с ним иду по своей памяти.
Дорога. Она всегда одна. Сколько бы не было линий на карте, отмеченных точкой А и точкой Б, отрезков, соединяющих начало и конец и несущих либо конкретные задачи логистики предметов, или виртуальные, но так привлекательные возможности распилов – они всего лишь отрезки. Отрезки одной дороги – твоей, называемой Путем. Путем от тебя самого к себе. И этот Путь - обручальное кольцо на безымянном пальце Бога.
О некоторых этих дорогах ты не узнаешь никогда. Некоторые останутся для тебя лишь линией, проведенной карандашом в контурной карте на уроке географии, и ты улыбнешься, вспоминая это на встрече одноклассников. А вспомнишь ты это обязательно, немудрено, ведь географ был твоим классным руководителем, а еще и классным мужиком. Теперь, повзрослев, последнее ты понимаешь особенно ясно. А тогда ты вместе с друзьями за глаза называл его Фиксом. Но что интересно: с его школьным прозвищем ты согласен и сейчас.
А некоторые дороги оживут и станут тобой. Ведь тебе доведется пройти по ним, оставив им частичку себя. Ведь в твою память врежутся фрагменты сопровождающего их пейзажа, и, вспоминая, ты будешь, переноситься туда. И если хорошенько прислушаться в любом месте, где ты сейчас стоишь, то ты можешь услышать неслышимый шорох побывавших здесь прежде и вернувшихся вновь. Ведь не бывает мест, оставивших равнодушным хоть одного человека.
Мест, куда бы не возвращался никто, причем, к самому себе. Ибо, запомнив место, ты даришь ему частичку себя, оставляя в нем свою любовь и память.
Дорога. Она всегда неожиданна встречами. В первую очередь с самим собой. Ведь ты, лишенный привычных условий, выработавших в тебе, - рефлексы имени Павлова, начинаешь жить инстинктами. И твой день, ранее расписанный отрезками часов, на отрезки встреч и дел, теряет чернила запланированности и превращается в ветер экспромта. Ибо дорога - удел ветра. А ветер не признает границ. И даже если он постоянен в направлении, то он всегда нов по своему составу.
Одиночество. Несколько жутковатое чувство отрезанности, видимо, то условие, что необходимо для понимания простой вещи. Ты часть, да ты часть одного большого мира, намертво впаянная в него рождением и каждый твой вдох отдается выдохом звезд. И тогда ты начинаешь верить в гороскопы, нет, конечно, не в тот набор фраз, что щедро тиражируют газеты и сайты, а в ту связь, что положена между тобой и остальными точками бескрайнего. И тебя интересует не то, как ты проведёшь свой день в спорах с начальством или флирте с незнакомкой, а то, как наиболее полно использовать эти незримые, но так чувствуемые нити, связавшие вас навечно. Ибо главное в любой команде это – взаимодействие.
И сейчас, когда ты абсолютно один, ты начинаешь чувствовать это особенно остро. Ибо ты так привык, живя и взаимодействуя с окружающими людьми. И эту привычку, подобную жажде, теперь утоляют не люди, а окружающий тебя мир, ибо ты не будешь пить сам, организм впитает влагу общения кожей. Ибо без нее - смерть.
Маршрут. Города эти тебе доводилось проходить. И ты вспоминаешь и бескрайние степи Актобе, где небо лежит прямо на земле, и ты чувствуешь себя с одной стороны - лишенным привычной прослойки воздуха, что немного затрудняет дыхание, а с другой стороны - ты понимаешь, что ты дышишь небом.
И Уральск, сливший в себе Европу и Азию, хранящий историю золотыми куполами собора и фресками часовни Архистратига Михаила, а еще текущий сквозь тебя Уралом и наполняющий вкусом своих яблок.
Или Аральск с призраками кораблей, стоящих на берегах уходящего моря, но несломленный в своем желании жизни. Белоснежной ак-ботой, бесстрашно подошедшей к вам и евшей хлеб с твоей руки, а ночью ты узнаешь, что у твоего друга ,с кем вы кормили ее, поделенной ровно напополам, краюхой хлеба, родилась внучка. И узнаешь ты это по его радостному крику, взорвавшему тишину ночного Байконура, города, где Космос живет в каждом доме.
А что стоит прозрачность воздуха, где кажется, что ты дышишь не им, а тишиной, у мавзолея Айша-биби возле Тараза? И бескрайние просторы от Шымкента до Туркестана, точнее, начинающиеся для тебя чуть раньше с мавзолея Коркыт –ата, места, наполненные молитвой и святостью памяти. Памяти выраженной в бережном покое многочисленных мавзолеев, стоящих иногда века. И, конечно, ведущих тебя к самому центру своего величия – Туркестану, хранящему ходжа Ахмеда Яссауи.
И, конечно, главное - это встреченные тобой в дороге люди. Казалось, такие разные, но вместе с тем одинаковые. И еще ты замечаешь, что теперь, встретив человека из города, где ты побывал, ты обретаешь с ним в дополнение к итак существующим дружеским отношениям, еще одну совместную связующую нить. И она заключается в том, что ты просто знаешь вкус того воздуха и той воды, что он пил в детстве.
И это значит многое.
Мне приходилось пересекаться с Виктором в казнете, как и большинству из нас. Пара фраз в переписке, касающаяся каких-то дел. Пара лайков под его фотографиями. Но теперь я реально хочу встретиться с ним по его возвращению, просто, чтобы пожать ему руки и заглянуть в глаза.
Ибо, как мне кажется, из его глаз будет видна вселенная.
А пока я смотрю на нее его глазами.