В последнее время катастрофически не пишется. Слова, едва собравшись в какое-то более менее осмысленное сочетание, внезапно осыпаются в бесформенную кучу и отказываюбтся выражать что-либо. Любая идея, приходящая в голову, кажется интересной только первы пять минут, чем больше я её ковыряю, тем больше банальности, затёртости и пошлости мне в ней видится. такое нельзя выносить на публику. А другого нет.
Мучаюсь, ищу ту самую ниточку, потянув за которую можно вытянуть из глубин души нкий конфликт, вокруг которого слепится текст. Нет ничего. То есть, конфликтов-то навалом, а вот чего-то внятного и осмысленного нет. Всё скатывается в банальную бытовуху и неуместный сарказм.
Я вообще редко весной чувствую себя хорошо. Не моё это время, совсем не моё. Особенно март. Я где-то, может, к маю только оживаю - появляются желания и силы. А сейчас происходит окукливание похуже, чем было зимой. Есть куча проектов, куча точек приложения сил, и нет ни малейшего желания всем этим заниматься. Не говоря уже про получение от процесса удовольствия.
И совсем не пишется, что, конечно, пугает. Ибо писать привык и хочу, но гнать унылую депрессивную пургу ни о чём считаю неправильным. Коплю пока внутри себя остатки света и энергии, больше читаю и думаю. Режим "передача" сменился режимом "приём". Такое вот симплексное устройство у моей души.
И ещё хочется слушать тихую лирическую музыку. Как там было "Я прошу вас, не надо песен. Если можно, поставьте джаз."